tag:blogger.com,1999:blog-50870436792358052622012-02-02T14:07:44.391-03:00poesía internacionalSantos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.comBlogger1711100tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-9733859794590027012012-02-02T14:07:00.000-03:002012-02-02T14:07:44.400-03:00

Una vez conocí tres mujeres y pensé ¿a dónde llevarlas?Decidí invitarlas a lo de mi amigo Leonid.Las tres eran mujeres de rara belleza.Cuando empezamos a hablar de Francois Villónla que más me gustaba se marchó.Desde la mañana pensaba yo en el Kamasutra,el alma desgarrada,pero Leonid no dejaba de leer los poemas de Mandelshtam.¿En qué pensaba cuando me secaba las lágrimas?Seguro no era en los

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-73584834709144056692012-01-27T20:31:00.000-03:002012-01-27T20:31:30.545-03:00

Escribo dejo de escribir escribo. Otras veces me distraigo y me levanto. Me vuelvo a sentar y me siento otro, y es mediodía y un jueves contra el sol. Escribo y como el salmista sigo escribiendo a fin de dar con los versículos que faltan, con la justa entonación de lo que importan. Escribo porque escribo y pasan minutos pasan nubes Y puesto que ya es tarde, todo va oscureciendo y se empieza

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-14462111427869383452012-01-26T19:29:00.000-03:002012-01-26T19:29:18.367-03:00

Yo nunca vi New York no sé lo que es París. Vivo bajo la tierra, vivo dentro de mí. Yo no tengo un espejo no tengo un souvenir la lágrima me habla y está dentro de mí. Yo sólo tengo esta pobre antena que me trasmite lo que decir esta canción, mi ilusión, mis penas y este souvenir. Yo subo la escalera, yo cumplo una misión. La lágrima me dice que yo tampoco soy la hija de un amor la hija

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-5311537850406568232012-01-13T14:03:00.000-03:002012-01-13T14:03:57.824-03:00

Bienvenido. Usted no ha recibido ningún mensaje nuevo.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-79764904074557818962012-01-11T19:24:00.000-03:002012-01-11T19:24:17.355-03:00

Desde que pasó esa locura de la enfermedad y después un intento de suicidio exitoso hizo el resto no me explico tanta ausencia de tu parte. Estabas crítica, lo sé fastidiosa también, con que "no íbamos a llegar a nada". Esperabas más de ese futuro que de mí y de mí sólo depende mantenerme vivo. Parece que ya no voy a tener tu sección de espectáculos ni que armes revuelo por el incendio de nuestro

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-24722448908966801262012-01-06T19:09:00.000-03:002012-01-06T19:09:14.052-03:00

El mosquito sabe muy bien, aunque pequeño, que es una criatura de rapiña. Pero después de todo él sólo toma su sustento, no guarda mi sangre en el banco.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-1461052074211631882012-01-03T19:26:00.001-03:002012-01-03T19:27:03.806-03:00

¨usté dice que hay corsé,          pues será el corsé               que tiene usté” Aquí me pongo a cantarporque el cantar mata la penay quien sólo rima esperaconfunde lo que es la vida. Cree ver la historia serviday no ve la llanura entera. Anda siempre avisado-critica por criticar-y eso lo hace pensarcomo dueño de la palabra.Mas, sepa, no es cosa sabiatal amargura en el paladar. Hay quien dice

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-40399352500929393492011-12-28T20:05:00.002-03:002011-12-28T20:11:46.880-03:00

Jueves pasado en aire compañerode tu conversación. Sobre el mantel,los dulces platos, el cuchillo alerta,las ganas de comer. También las ganas de charlar un ratode todo, de cualquier cosa, de nada.De llorar a raíz de la cebollay de reír a punto en la cuchara. Tus manos diestras, tibias de verdura,y el delantal que siempre se estropeajusto ahí, ¡pero qué rabia!

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-83037628758914969452011-12-21T14:28:00.000-03:002011-12-21T14:28:45.155-03:00

¿A quiénes pertenecen, sombreros? ¿Quién está debajo de ustedes? Desde el borde de la frente de un rascacielos Miré y vi: sombreros: cincuenta mil, Hormigueando con un rumor de abejas y de rebaños, de      hacienda y de cascadas, Parándose, con un silencio de musgo marino, un silencio de     trigo en la llanura. Sombreros: contadme vuestras grandes esperanzas.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-68917036602285728082011-12-13T15:26:00.001-03:002011-12-13T15:27:52.789-03:00

Durante los meses tristes, centelleó mi vida sólo cuando hice el amor contigo. Como la luciérnaga se enciende y se apaga, se enciende y se apaga- a medias puede uno seguir su camino en la noche oscura del olivar. Durante los meses tristes, estaba el alma desesperada y sin vida pero el cuerpo caminó directo hacia ti. El cielo de la noche rugió. Sigilosamente ordeñábamos cosmos y

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-67293596741529327652011-11-16T16:39:00.000-03:002011-11-16T16:39:27.901-03:00

Todas tus historias son sobre ti mismo, dijo ella, incluso cuando parecen ser sobre otra gente. No iba a negarlo, ni a darle el gusto de tener razón. Así que cité a Proust, quien dijo que los escritores no inventan libroslos encuentran en sí mismosy los traducen. Eso pareció resolver el problema y ella se quedó callada. Hundí mis dedos en un bol de agua perfumada y empecé con el arroz. Un dejo a

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-33777250603977254982011-10-31T18:44:00.000-03:002011-10-31T18:44:35.933-03:00

He vuelto ahora sin saber por qué a estar triste más triste que un tintero Triste no soy o si lo soy no sé la maldita razón porque no quieroHe vuelto ahora sin saber por qué a estar triste en las calles de mi raza He vuelto a estar más triste que un quinqué más triste que una tazaEstoy sentado ahora en un café y mi alma late late de sed de no sé qué tal vez de chocolateNo quiero esta tristeza

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-1978549303612765372011-10-13T23:02:00.001-03:002011-12-21T14:33:15.551-03:00

Pocas desgracias pueden ser tan formidables, como la de estar deslizado en el tiempo. Cinco años pueden ser todo lo que hace falta para la diferencia entre el horror y la felicidad. Ho Yuan Chen. Dinastía Legendaria.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-14961382306151867712011-09-30T02:16:00.001-03:002011-09-30T02:20:13.891-03:00

Octubre. En esta cocina húmeda y extraña examino el desconcertado rostro de mi padre cuando era joven. Sonríe tímidamente, sujeta con una mano la tanza con percas doradas y en la otra una botella de cerveza Carlsbad. En vaqueros y con una camisa de jean, se apoya contra el guardabarros delantero de un Ford de 1934. Le gustaría aparentar fuerza y decisión para la posteridad, con su viejo sombrero

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-28604548217062086762011-09-15T17:04:00.001-03:002011-09-15T17:05:03.392-03:00

Hay un libro llamado El diccionario de los ángeles. Nadie lo ha tocado en cincuenta años, lo sé porque al abrirlo la cubierta se rompió, las páginas se desmoronaron. Entonces descubrí que los ángeles una vez fueron tan plenos como especies de moscas. El cielo al amanecer solía estar repleto de ellas. Uno tenía que batir ambos brazos para poder alejarlas. Ahora el sol brilla a través de los

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-91670405112038104662011-09-11T20:30:00.002-03:002011-09-15T17:22:26.554-03:00

El río invierte el curso de su corriente. El agua de las cascadas sube. La gente empieza a caminar retrocediendo. Los caballos caminan hacia atrás.Los militares deshacen lo desfilado. Las balas salen de las carnes. Las bombas entran en los cañones. Los oficiales enfundan sus pistolas. La corriente se devuelve por los cables. Los torturados dejan de agitarse. Los campos de concentración se vacían

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-47719036092120232332011-09-07T03:28:00.000-03:002011-09-07T03:28:00.967-03:00

El bote se inclina congelado en la ola salvaje de la tormenta. El concierto se ha interrumpido entre dos notas. El devenir, súbitamente desconocido, se convierte en una ausencia. Cuando los sabios y amables hombres mueren, ¿Quién restaurará la excelencia que ha desaparecido?

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-16827287576267459112011-08-29T15:35:00.001-03:002011-08-29T16:10:07.398-03:00

haré polvo de tus huesos los sepultaré bajo la lluvia niños inocentes saltarán sobre vos pájaros lavarán sus plumas con tus pulmones y nunca más podré distinguir tu rostro de tus siguientes rostros

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-23979924699753985942011-08-16T01:41:00.000-03:002011-08-16T01:41:15.059-03:00

A Lunes 4 de enero de 2010 noche.Sanguche de pescadocon pan negro. Llueve. B Casi siempre llego tarde al atardecer de las cosas. C Son las 7.53trato de mantenerme despierto. una parte de mí dice:sigamos hasta donde podamos otra:este cigarrillo me va a liquidar.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-38156076120254662762011-08-14T19:43:00.000-03:002011-08-14T19:43:38.630-03:00

Es el hombre que nunca has visto el que te sostiene en la lucha, ese que llegará algún día. El no está afuera en las calles o en los edificios, o en los estadios, o si está ahí me lo perdí, de algún modo. El no es uno de nuestros presidentes hombres de estado o actores. Me pregunto si está ahí. Camino por las calles paso kioscos y hospitales, teatros y cines, cafés y me pregunto si él está ahí.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-42080920389141376352011-08-06T20:32:00.000-03:002011-08-06T20:32:33.720-03:00

                         I Veníamos en nuestros Harrier desblindados en descenso vertical continuo volando parados de frente desde donde las cavernas del firmamento absorbían corrientes curvas de otras mentes más desapercibidas. Veníamos a llevarnos la catedral del Cuzco a alta mar la mansión de Dios subida arriba de nuestro portaviones El Caravaggio. Cuarenta anclas con cadenas de espesor

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-75340147737285300782011-08-01T00:38:00.000-03:002011-08-01T00:38:32.519-03:00

«Es sin embargo lamentable que gente que vive de la ayuda social tenga un perro», acaba de declarar un concejal de Värmland. La ley es ciertamente imperfecta:da a los pobres derecho a un perro¿Por qué no se procuran una rata? Es graciosa y no cuesta dinero. He ahí gente que en su casacuida a un perro toda su vida.Por qué no jugar con moscasque son también de excelente compañía. La comuna es la

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-53673897716259787752011-07-30T22:57:00.001-03:002011-07-30T23:01:17.878-03:00

Onda tras onda, pensar tras pensar de un elemento, doble manifestar. En el alma angosta, o en el mar inmenso, en la una recluida, y en el otro extensa, siempre es la misma marea inquieta siempre es la misma agitada quimera.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-32066033282427549332011-07-30T22:48:00.001-03:002011-07-30T23:01:46.088-03:00

Vuela la juventud liviana, Coronada de alegría, La hermosa vida está ante ella Vestida de frescas flores. Y para mí en el aroma De la dulce primavera, La emoción inexpresable Y la inexpresable angustia. De un tormento ignorado Mi alma infiltrada está, Y de ella no sé hacia dónde Me llama siempre una voz. 1828

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yo amo tu escribes él sueña nosotros vivimos vosotros cantáis ellos matan

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-17855579303506554062011-07-25T23:57:00.000-03:002011-07-25T23:57:24.523-03:00

hemos concientizado todo nuestra relación es potable en última instancia es obvio que te amo

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-75944342920111876732011-07-25T23:54:00.000-03:002011-07-25T23:54:33.485-03:00

si un torturador torturó 15 personas y se le murieron 6 ¿cuántas le quedan?

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-63849228654267684042011-07-25T23:49:00.004-03:002011-07-26T00:17:01.472-03:00

a mi país se le han perdido muchos habitantesy dice que algún cuerpo de ejército los tieneyo señor?sí  señorno señorpues entonces quién los tiene?la policíayo señor?sí  señorno señorpues entonces quién los tiene?la cámara del terroryo señor?sí  señorno señorpues entonces quién los tiene?los organismos parapolicialesyo señor?sí  señorno señorpues entonces quién los tiene?pues entonces quién los

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Ya de vuelta.Hay ligeros cambios que indicanque nada ha cambiado.La misma posiciónla mismainclinaciónal vicio.Y sin embargotodo es diferente.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-89023022864767367872011-07-15T17:39:00.002-03:002011-07-15T17:42:37.558-03:00

La poesía se hace en el lecho como el amor  Sus sábanas deshechas son la aurora de las cosas  La poesía se hace en los bosques  Tiene todo el espacio que necesita  No éste sino otro que condicionan  El ojo del Milano  El rocío sobre la planta cola de caballo  El recuerdo empañado de una buena botella vino Una alta verga de timón sobre la mar  Y la ruta de la aventura mental  Que sube vertical 

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Mientras mi abuelaestá en la cama peleando por su viday se aferra a a nosotros con dulzura increíble. Mientras el tío sam se muerede tanto watergatecon un tiro en el dólar. Mientras los vietnamitas reconstruyen su amor a toda costachiquitos y amarillos qué me cuentanderrotaron vencieron al marineque venía a imponer la democraciaen el nombre de dios y del pentágono. Mientras en chile pinochet se

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-12707406268974753262011-07-07T18:23:00.002-03:002011-07-07T18:28:19.679-03:00

Porque creímos que en pocas horas te iban a guardar en el estuche, en tu cama de la 206 reinaba un clima de expresionismo abstracto. Los médicos, blancos y limpios, se movían a pila por el pasillo. con una campera berreta y ajustada, que dejaba su panza al aire, un viejo le daba papilla en la boca a tu copiloto de pieza... Pasillos desinfectados que inundaba al mediodía el caldo recalentado.

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Con rumbo incierto llego, oscurece, suelto la mochila y descanso pero sé que aún no he llegado. Mañana debo salir de nuevo en pos de buscar lo que nadie ha visto. Es ser como el primer hombre que caminó esta tierra de polo a polo a sólo talón rajado, llegando y partiendo naa más. Así es mi asunto avanzo a territorios lejos pero a veces me pierdo, doy vuelta en cículo y se me lloran los ojos de

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Atiéndanme a esto que les digo aunque antes ya lo dije, pero sean buenos porque necesito compañía neste asunto. Que otra vez fui a dormir a campo abierto y al despertarme al rato veo al cielo echado sobre mí. La Cruz del Sur clavándome el pecho, las Tres Marías ciñéndome la frente y un lucero espantoso apretándome la garganta. E me exigían hablara que qué relación tenía con sus esplendores, que

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-6780409723938526082011-07-03T20:06:00.001-03:002011-07-03T20:09:42.273-03:00

Caa uno es caa uno, es, no hay  dos botones idénticos, resulta: siempre el mundo ensaya nuevos pasos de baile. De modo que no es vanidoso este joven sino raro, por eso choca a la gente. Los jefes lo miran con mirada airada, arrugan la nariz, se apresuran a despedirlo. Él no se inmuta, sigue fiel a su nacimiento. Ni imbécil, ni loco, es un espécimen difícil y en peligro. Si lo ve un dictador lo

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-51774136006179085402011-07-03T19:03:00.001-03:002011-07-03T19:04:28.354-03:00

hola frank,siempre que pasamos por ahínos devolvisteuna miradaseguratristetranquilaenmarcada por dos tornillos que eran como el este y el oeste,un poco desenroscados por el amorpor el estudio silencioso, el trabajo en el amormotivos aparentemente triviales, incandescentes, entre la frontera de la realidady las nubes deformes de ciudadela… imposible sabersi gozaste alguna vezla suerte azarosa de

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-84925362281383617362011-06-30T18:08:00.001-03:002011-06-30T18:13:49.003-03:00

Me habló de un poema que estaba escribiendo. Para mí. Me dijo que en él se preguntaba, "¿Cuando creo que la acaricio dulcemente con plumas suaves, esas plumas acaso se transforman en agujas? Lo que me dijo fue una nube de plumas suaves donde cerré los ojos y me hundí. Muchas semanas después, yo esperaba. Y al final: "¿Terminaste?¿pudiste terminar ese poema del que me hablaste una vez? "No"

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-54183897436301780452011-06-27T19:29:00.000-03:002011-06-27T19:29:26.537-03:00

La lluvia de septiembre cae sobre la casa. En la luz que declina, la vieja abuela está sentada en la cocina con el niño junto a la pequeña estufa marca Maravilla, lee chistes en el almanaque, charla y ríe para ocultar sus lágrimas. Piensa que sus equinocciales lágrimas y la lluvia que golpea el techo de la casa fueron pronosticadas por el almanaque, aunque esto sólo lo sabe una abuela. La

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-68202783175585613822011-06-23T01:42:00.000-03:002011-06-23T01:42:05.563-03:00

Es verdad que hay que decir que nieva cuando nieva es así como nos hacemos comprender es diciendo que nieva cuando nieva que se vuelve agradable conversar con personas que dicen que el tiempo lo quiso así que nieve cuando nieva y es así que vivimos en sociedad sin dificultad alguna y es así como nos hacemos amigos y es tan fácil decir que nieva cuando nieva mucho más que decir que llueve en

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-30050402464187951422011-06-15T15:21:00.002-03:002011-06-27T19:30:47.391-03:00

(Canción mexicana) Mi abuelo, al tomar el café, me hablaba de Juárez y de Porfirio, los zuavos y los plateados. Y el mantel olía a pólvora. Mi padre, al tomar la copa, me hablaba de Zapata y de Villa, Soto y Gama y los Flores Magón. Y el mantel olía a pólvora. Yo me quedo callado: ¿De quién podría hablar?

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-68442379841512874382011-06-14T14:40:00.000-03:002011-06-14T14:40:50.938-03:00

Viejo sangre de toro viejo marino anciano de las nieves viejo de guerras de enfermerías de heridas                  Viejo con piel de flor viejo santo de tanto amor viejo de juventud niño de canas viejo amadasantamente loco de amor siempre viejo perro soldado                               anciano de los trópicos viejo hasta lo eterno joven hasta el espacio azul de muerte Viejo viejo cazador

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-14424605154542423072011-06-08T16:55:00.000-03:002011-06-08T16:55:14.821-03:00

Los besos entre las hojas En recuerdo De los pájaros que encantaban las estrellas en el filo de sus alas Por cada grito picoteaban los guijarros del sol Los muros que les dan formas familiares Y gestos que reflejan el clima de los labios Sobre el camino de los últimos besos O en el eco de las risas de mar. Con cada una de las fuentes que se diluyen en las hojas Con cada uno de los ojos de

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-74584896901414008842011-05-30T16:02:00.000-03:002011-05-30T16:02:42.933-03:00

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-56478773668501129992011-05-26T12:21:00.001-03:002011-05-27T18:28:26.582-03:00

De verdad amando, y ansiando mostrar mi amor en verso para que Ella, mi amada, obtuviera placer de mi dolor,y que el placer la llevara a leer, la lectura la hiciera conocer,el conocimiento provocara su pena, y la pena obtuviera su gracia,busqué palabras aptas para pintar la negrísima faz del dolor,estudiando refinadas artes con que recrear sus pensamientos,a menudo pasando hojas ajenas, por ver

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-58905925204268677922011-05-18T20:06:00.000-03:002011-05-18T20:06:08.039-03:00

Que el hijo sea anterior al padre Que al salir primero que entrar Que al día no siga la noche sino el resplandor de un cielo más diurno que el alba Que lo pequeño al acercarse se haga más pequeño, como el dolor y la sublime tristeza de olvidar Que en el fondo del cajón esté el aroma del nacimiento Que la pared sea más transparente que la puerta y la madera más vieja que la piedra Que los objetos

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-48667980537267747362011-05-09T20:02:00.006-03:002011-05-10T16:11:51.275-03:00

si te gusto, no te quedarías un rato? podríamos contar las estrellas que caen… caminarías conmigo otra milla solitaria? y si escucharas una voz lejana llamando desde el fondo del pozo... bueno, sólo soy yo sintiéndome años atrás cuando me encontré en la carretera que conduce al cielo... ves la hermosa nube? tiene la forma de una paloma, hay una ráfaga de viento ahora es una famosa estrella de

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-1896081966807452132011-04-21T03:36:00.001-03:002011-05-24T14:30:51.208-03:00

Por un momento entiendo a los combatientes de los campos de Varsovia. Una traslación en tiempo y proporciones. Los nazis fueron como el cáncer. Y mi viejo (y el tuyo) sin dudas, uno de los mártires/héroes de la breve resistencia de la vida.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-81544429381676186822011-04-07T22:39:00.000-03:002011-04-07T22:39:48.495-03:00

A la muy lejana una confidencia A la muy próxima un beso A la tierra un viaje a espaldas de las rutas Al cielo una oración a espaldas de las palabras A mis amigos algún juguete que haga creer en la felicidad A los que no conozco la felicidad para que hagan con ella un juguete A los misterios algunas flores A la naturaleza un monstruo para vigilarla A los que se han engañado el medio de

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-86005346438248053692011-04-03T04:32:00.000-03:002011-04-03T04:32:19.753-03:00

Nadie te manda cartas ahora       Debajo del faro en el atardecer       Los labios partidos por el viento Hacia el Este hacen la revolución       Un gato duerme entre tus brazos A veces eres inmensamente feliz

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-82883417762362753302011-03-21T18:25:00.001-03:002011-04-09T20:31:48.742-03:00

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé. Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma... Yo no sé. Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte. Son las caídas hondas de los Cristos del alma, de

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-72843521242639220952011-03-13T01:45:00.000-03:002011-03-13T01:45:46.360-03:00

Un cambio de rumbo nos conducirá a la vida mortal Seres extraños alrededor de bebidas claras hacen signos increíbles que se tomarían por nubes me echo a reír para no dar lástima Me siento mal como una gota de sangre sobre una lanza de plata Reír es espléndido Hombre que se eleva gris y sucio danzará todo el día para igualar a Dios Ha contado los polvillos que produce el sol Es necesario vivir

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-84361993719531362042011-03-10T01:24:00.000-03:002011-03-10T01:24:37.506-03:00

Vamos, viejo, ven a pintar conmigo en el bosque, los campos de patatas, ven, pues, a galopar conmigo detrás de la carreta y el pastor, vente conmigo a ver los fuegos, a tomar un baño de aire puro en la tempestad que sopla sobre la floresta. Ven a meterte en el verde. Yo no conozco el provenir, si hay que esperar un cambio o no, o si tendremos el viento con nosotros, pero en todo caso no puedo

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-47915622042088091882011-03-05T04:20:00.002-03:002011-03-05T04:20:09.587-03:00

navegar no es preciso, vivir es preciso

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-45422460373114887052011-02-28T22:16:00.000-03:002011-02-28T22:16:48.595-03:00

                                  - lüshi El Ejercito Rojo no teme la prueba de una larga marcha,mil montañas y diez mil ríos para  él  no significan nada.Para él, las Cinco Cordilleras ondulan como livianas olasy los picos de la  montaña de  Wumen se  deslizan como                                                             bolas de barro.Tibios son los acantilados que perforan la niebla,

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-28647924051310605652011-02-21T17:13:00.000-03:002011-02-21T17:13:30.650-03:00

puede que no siempre sea así; y te digo que si tus labios, que he amado, tocaran los de otro, y tus amados y fuertes dedos aprisionaran su corazón, como el mío no hace mucho; si sobre un rostro ajeno cayera tu cabello en el silencio que conozco, o se retorcieran las grandes palabras, por decir demasiado, presas de impotencia frente al espíritu contenido; si esto ocurriera, te digo, si esto

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Ud. recibe 50 culatazos en las costillas experimenta Gran Dolor No tiene capacidad de escapar No puede pedir ayuda al prójimo Lo tiran al suelo Los capataces del vejamen no le dan tregua No lo han sorprendido en Toque de Queda Ud. ni siquiera es contrario al Régimen Autoritario Ha tenido una mala suerte espantosa

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-70923940822965515412011-02-15T18:01:00.000-03:002011-02-15T18:01:51.276-03:00

Debajo de mi lecho ¿se ha escarchado en el suelo un charco de luz? Levanto los ojos y veo la luna, inclino la cabeza y pienso en el hogar.

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Así: Qué tenés localizador vo? bar de los rolling vs beatles en devoto- happy hour de sandwichs en Uruguay basket en la avenida el amor deslizándose o girando en un dedo. Ella lamiendo el plato. Él en la playa. Catupecu Machu vs Roxette Motopuentes paraguayos Pararrayos oxidados Mandioca en buenos aires. Foto: cerveza pilsen botella ancha y baja. Ella dispara y ambos resplandecen:

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-28404006325264316072011-02-09T17:15:00.002-03:002011-02-09T17:17:38.169-03:00

En las orillas del mar he escrito esta canción Escuchen: y dígansela al encontrarla Es alta, tiene los ojos hermosos y tranquilos y es rubia como la hierba que ha sentido el estremecer de la guadaña ¡Oh! Te has ido, te has ido, amada, en una tarde de invierno y mi corazón es una flor marchita hoja de un poema viejo hace tiempo arrugada echada al cesto o debajo de la mesa He buscado defenderte

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Cuando, Lidia, venga nuestro otoño con el invierno que en él hay, guardemos un pensamiento, no para la futura     primavera, que es de otros, ni para el estío, de quien somos muertos, sino para lo que queda de lo que pasa - el amarillo actual que las hojas viven      y las hace diferentes.

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Sigue tu destino, riega tus plantas, ama tus rosas. El resto es la sombra de árboles ajenos. La realidad es siempre más o menos de lo que queremos. Sólo nosotros somos siempre iguales a nosotros mismos. Suave es vivir solo. Grande y noble es siempre vivir simplemente. Deja el dolor en aras como exvoto a los Dioses. Ve de lejos la vida. No la interrogues nunca. Que ella nada puede decirte. La

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Un verso repite una brisa fresca, el verano en las hierbas y vacío sufre al sol el atrio abandonado. O, en el invierno, a lo lejos las cimas de nieve, junto al hogar tonadas de cuentos heredados, y un verso diciéndolo. Los dioses conceden pocos más placeres que éstos, que son nada. Pero también conceden el que no queramos otros.

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Empiezan los verdes campos. Y las altas, blancas granjas después de los charcos de la marea, y aquellos pequeños cangrejos listos para echar a correr, o darse la vuelta, si levantábamos la roca debajo de la que vivían. La languidez de aquella carretera del campo. Hablando de París, nuestro París. Y luego encuentras eso en el libro y me lees la vida de Anna Akhmatova allí con Modigliani.

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. Sin mancha ni sombra el rostro de la luna: momento en que te recordé. Límpido, hasta que mis propias lágrimas volvieron a empañarlo.

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Una granja soleada. Labriegos y cantos. Las callejas, banderizadas de chicuelos reidores, se enloquecen y disparan del mercado a la taberna; de una esquina a otra esquina. Se prolongan y agachan. Danzan hasta el medio día; luego abren sus bocas, se tragan el sol; y estiran sus brazos tatuados de cosas y se duermen dulcemente.

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¡Nos unió la mañana con sus risas! En las rondas del sol canciones de naranjas. Danzas de nuestros cuerpos desnudos -rojo y bronce. El olor de la luz era sagrado: música de horizontes, espacio de paisajes- rojo y bronce- ruido de melodías, himno de soles, eternidad y abismo de la dicha en la alegría loca de los vientos. Canciones de naranjos en la piedad de los caminos ¡Todas

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-23483514914143432612011-01-12T02:18:00.000-03:002011-01-12T02:18:53.309-03:00

Es tarde. Tanto como ayer a la misma hora. No soy reloj.Parece.                                                                        Me dirigía bienprimero una calle,             hasta la ruta.Alguien dijo que en los satélitesnunca perdería. De pronto, aeroparque un avión vuelaestoy en un Free Shop 3.D.Me preocupa un perfumeque nos guste. Hasta que llegó un portavozlargoy limpio.Lamentaba en el

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-31255309339404108842011-01-10T06:48:00.001-03:002011-01-10T07:01:40.689-03:00

Sentados a la orilla del río de TilcaraAlguien prepara ladrillos de barroTomamos mateY galletitas.Vemos pasar el río Que síSiempre será el mismoAunque sea para nosotros,O eso quiero creer.Antes, por el camino,Vimos a unos chicos jugando al fútbolHicimos cálculos sobre una posible tormentaY supimos que no íbamos a llegarAl paseo por la montañaPorque era tardePara eso.Así que fuimos al ríoY tomamos

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-7506020853597557732011-01-04T06:04:00.001-03:002011-01-04T06:26:45.640-03:00

Hace ya muchos, muchos años ya, En un reino junto al mar turquí, Vivió una doncella que tal vez conociste Por el nombre de Annabel Lee; Ella sólo tenía un deseo Amar y ser amada por mí. Yo era un chico y ella era una chica En este reino del mar turquí Pero nos amábamos con un amor que era más que amor Yo y mi Annabel Lee Y los ángeles desesperados Lo codiciaban para sí. Y fue por eso que, hace

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-17120378808744415062010-12-31T05:04:00.005-03:002010-12-31T05:16:58.504-03:00

Mi hermana no escribe poemas y es improbable que de pronto comience a escribir poemas. Le viene de su madre, que no escribía poemas, y de su padre, que tampoco escribía poemas. Bajo el techo de mi hermana me siento a salvo: nada impulsaría al marido de mi hermana a escribir poemas. Y aunque suene como un poema de Adam Macedonski, ninguno de mis parientes se ocupa de escribir poemas. En el

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-70786300539790169882010-12-27T05:19:00.000-03:002010-12-27T05:19:20.088-03:00

Yo nunca he estado en Francia nunca he visitado Suecia. Me sorprendo enormemente cuando pienso en todos los lugares que no he estado. Nunca vi a Napoleón pero en un matraz vi un embrión enroscado, como una trompa y no sé porqué pensé en Napoleón. Tampoco estuve en Grecia donde el chacal se tragó a mis antepasados y no leí a Helvetius ni tampoco a Cicerón. Pero una vez estuve en Tula donde sin

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-69657211452011553942010-12-23T17:03:00.000-03:002010-12-23T17:03:34.141-03:00

Me parece verlo todavía, su rostro marcado a fuego en el horizonte Un muchacho hermoso y valiente Un poeta latinoamericano Un perdedor nada preocupado por el dinero Un hijo de las clases medias Un lector de Rimbaud y de Oquendo de Amat Un lector de Cardenal y de Nicanor Parra Un lector de Enrique Lihn Un tipo que se enamora locamente y que al cabo de dos años está solo pero piensa que no puede

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-77276099223591771302010-12-22T04:50:00.000-03:002010-12-22T04:50:30.819-03:00

Los que andan buscando amor sólo manifiestan su falta de amor y los que no lo sienten nunca lo hallan pues sólo los que ya aman lo encuentran y nunca tienen que buscarlo.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-84701077482781310652010-12-19T19:24:00.001-03:002010-12-19T19:33:06.032-03:00

La belleza atrae a malvadosmás que a cualquier cosaHay de lavanda un bombónen mujeres con tibios manjaresY hay ceremonia en la tormenta….. Y hay también un topacio en Brasilque quita los doloresy un abundante buffet del hotelesperando en tu suite por la citaY hay ceremonia en la tormenta….. Fino cristal, licor de Ecuadoren la copa refleja tu risay así ves que no alcanzarása calmar esa sed que

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-61359256145786747212010-12-16T03:48:00.003-03:002010-12-30T04:01:30.561-03:00

están los albañiles de al lado. Los he puteado mentalmente de tantas maneras…(por los martillazos a partir de las 8 puntual)pero nunca les dije nada. Supongo que ambosestamos en el negociode la construcción.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-41170163023916494972010-12-15T18:27:00.000-03:002010-12-15T18:27:11.233-03:00

estaría mejor en el congal     con la mayra     o con la iris     agarrando un culo     o chupando unas tetas     y no aquí encerrado en este puto     agujero     llorando     ahogado en alcohol     oh, mi amor, dónde estás     oh, mi vida, por qué te fuiste     por puta     como si no lo supiera     oh, princesa encantada, qué solo     estoy sin ti     por pendejo     porque quiero     allí está

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-83511569584671887882010-12-14T21:10:00.003-03:002010-12-16T04:06:51.340-03:00

(Escrito para un sobrino, aspirante a artista) Mi naturaleza esencial no gusta de la vida    en las ciudades,Para estar libre del ruido me construí una   pequeña choza con techo de paja.Lejos, en lo profundo de las montañas,Cuando llega la primavera observo los pájaros.En verano me baño en el arroyo corriente,En otoño trepo a los más altos picos.Durante el invierno me caliento al Sol,Así disfruto

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-21784790547150391392010-12-10T18:49:00.000-03:002010-12-10T18:49:23.075-03:00

La mordida no es grave como ladrar cuando es fácil cazar.....                                        --Sobra la daga!                         .....de cara al animal Te quiero tanto.... que me hace daño y si algo pasa que nos separe                                        --serás hermosa! Un Black Russian podrá hacerme prometer cosas que no podré.....                                        --

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-89301248158130538962010-12-07T05:50:00.002-03:002010-12-07T05:50:50.982-03:00

Hacer una pradera requiere un trébol y una abeja. Un trébol y una abeja y el ensueño. Si las abejas escasean, basta el ensueño.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-26359005058211873412010-12-05T07:01:00.000-03:002010-12-05T07:01:55.181-03:00

En los últimos años me gusta la calma: las diez mil cosas no tienen lugar en mi corazón. Miro atrás, no encuentro mejor plan: sólo sé volver al bosque profundo. El viento de los pinos agita mis ropas sueltas, la luz de la luna ilumina, toco mi laúd. Usted pregunta ¿cuál es la Realidad Última? La canción del pescador entra profundamente en las orillas.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-91692447361954202432010-12-02T03:37:00.002-03:002010-12-02T03:38:37.501-03:00

He rodao como bolita de pebete arrabalero y estoy fulero y cachuso por los golpes, ¿qué querés? Cuantas veces con un cuatro a un envido dije ¡Quiero!... y otra vez me fui a baraja y tenía treinta y tres. Te conocí cuando entraba a fallarme la carpeta, me ganaste con bondades poco a poco el corazón. El hombre como el caballo, cuando ha llegado a la meta afloja el tren de carrera y se hace manso y

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-23846263223618631482010-12-01T18:41:00.000-03:002010-12-01T18:41:16.948-03:00

En las trémulas tierras que exhalan el verano, el día es invisible de puro blanco. El día estría cruel, un fulgor en las costas y fiebre en el llano. Pero la antigua noche es honda como un jarro de agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas, y en ociosas canoas, de cara a las estrellas, el hombre mide el vago tiempo con el cigarro. El humo desdibuja gris las constelaciones remotas. Lo

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-16550223419505806192010-11-30T05:16:00.003-03:002010-11-30T05:17:56.677-03:00

Rechiflao en mi tristeza, te evoco y veo que has sido en mi pobre vida paria sólo una buena mujer; tu presencia de bacana puso calor en mi nido, fuiste buena, consecuente, y yo sé que me has querido como no quisiste a nadie, como no podrás querer. Se dio el juego de remanye, cuando vos, pobre percanta, gambeteabas la pobreza en la casa de pensión; hoy sos toda una bacana,la vida te ríe y canta,

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-49885964704038345452010-11-26T02:02:00.002-03:002010-11-26T02:02:53.633-03:00

Me dan dentera esos oficialillos barbilindos que se pavonean por el campamento con sus escudos labrados, al aire las cabelleras perfumadas. Creen saber ya todos los secretos del arte militar. Yo prefiero mil veces a esos otros camaradas chaparros, peludos y burdos, y que recién llegados del surco no te traicionan en el campo de batalla. Con sus piernas velludas y zambas siempre acuden si en las

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-15502291182900776162010-11-24T03:56:00.000-03:002010-11-24T03:56:39.421-03:00

una entrada en sí canal invisible una salida hacia los otros a nuestros pies el cactus deposita las violetas de su demencia

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-52777233975724549212010-11-24T03:54:00.000-03:002010-11-24T03:54:11.688-03:00

(El Nivel Encima del Segundo Piso) Estando así rodeado por concreto Concreto encima Concreto debajo Concreto por aquí Concreto por allá – Me volví un hombre concreto Vecino concreto Residente concreto Peatón concreto Goteando sonrisas concretas Sobre la escalera de concreto.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-45070679930405427392010-11-20T17:51:00.000-03:002010-11-20T17:51:08.909-03:00

No sé Si seráAsunto de los añosPero Las camareras estánCada vezMás FríasY la cervezaMásCaliente. Los parroquianos levantanPoco polvoY no protestan. El cantinero PerteneceA otraHistoria. La única bailarina Casi transparenteDuermeSobre el reloj. Con la estancia abandonadaY así las cosasPrefieroBeber de día. Los fantasmas Resplandecen En la luz.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-83400662587699849362010-11-18T04:22:00.003-03:002010-11-18T04:25:26.772-03:00

Si todavía rondaras por aquí Te cogería Te sacudiría por las rodillas Te soplaría aire caliente en ambas orejas Vos, que podías escribir como una Pantera Todo lo que se te metiera en las venas Qué clase de verde sangre Te arrastró a tu destino Si todavía rondaras por aquí Te desgarraría hasta meterme en tu miedo Te lo arrancaría Para que colgara como un pellejo Como jirones de miedo Te daría

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-7485499185533321512010-11-15T02:37:00.001-03:002010-11-15T02:39:03.521-03:00

Hoy no salgas hay una lluvia afuera que pregunta por vos. En nuestra vereda está esa viejita, busca una flor para cortar. Hoy no salgas. Que aunque halla una fecha y un lugar te quedes en la cama. Que aunque cada vez estés más fría tengo frazadas y una estufa. Que aunque ya no respondés yo sí te escucho. No salgas ¿para qué? Afuera hay mecanismos que no entienden.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-91692653153131314642010-11-10T23:55:00.003-03:002010-11-21T17:13:58.332-03:00

Por Tosca, a Margarita Terminó la función y me he soñado arcángel cuando soy sólo un violinista dormido ante su atril. Vacía la taberna vacío el corazón como una plaza pública me encuentro frente a ti frente a mí misma. También yo fui una niña y luego un traidor y luego un marinero naufragando en el agua podrida de su charca. Y quise desnudarme echarme sobre ti como el abismo y después no ser yo

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-11279087272058606572010-11-10T23:53:00.003-03:002010-11-21T17:13:21.565-03:00

A Veleta. A Piri Alza la tapa. Escucha. La música será como un alivio como un bálsamo azul como un portazo y luego este silencio. Los amigos se fueron perdieron el camino y los recuerdos. Sólo queda esa música. Alza la tapa y oye. Piensa que ellos han vuelto y empujarán la puerta que traen los rones viejos y la inconformidad que bailarán de nuevo aquella melodía aunque no sea igual aunque no

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-87034195987819832222010-11-10T23:52:00.001-03:002010-11-21T17:13:45.667-03:00

La muchacha del óleo me ha mirado de su pincel renazco sin saberlo dos manchas sobre el lienzo tinta negra. El pincel es mi dedo dibujado en su espalda su dedo en mi nariz la caricia en la nuca. El lienzo es esta cama y la ciudad entera corazón que se abre sin confianza blanco y negro en el lienzo esa muchacha y yo.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-35128561220186712302010-11-05T19:36:00.000-03:002010-11-05T19:36:01.514-03:00

. Vivo por el océano y durante las noches me adentro en él bien al fondo por debajo de todas las corrientes y suelto mi ancla aquí es donde me quedo este es mi hogar.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-66696458605867479442010-11-02T19:15:00.001-03:002010-11-02T19:35:49.383-03:00

Salí al bosque de avellanos, Porque tenía un incendio en mi cabeza, Y corté y pelé una rama de avellano, Y enganché una baya al hilo; Y mientras volaban las polillas blancas, Y estrellas como polillas titilaban, Eché la baya en el arroyo Y atrapé una pequeña trucha dorada. Después de dejarla en el piso Fui a encender el fuego, Pero algo susurró desde el suelo, Y alguien me llamó por mi

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-34261971737114793922010-10-30T19:33:00.003-03:002010-11-01T02:27:34.382-03:00

Soy un antiguo cocinero pero joven y no sé cocinar. El ajo y la cebolla me acompañan. Soy un extraño conmigo, mi trabajo es cortar la madera nueva para el fuego viejo. Ella se fue, pero no importa, todos los trenes parten. Aun en la niebla puedo ver las luces de mi pueblo. Preparar la comida del batallón no es mal trabajo.

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-30573146901024781932010-10-26T01:25:00.001-03:002010-10-26T01:28:53.814-03:00

Ay, triste del que un día en su esfinge interior pone los ojos e interroga. Está perdido. Ay del que pide eurekas al placer o al dolor. Dos dioses hay, y son: Ignorancia y Olvido. Lo que el árbol desea decir y dice al viento y lo que el animal manifiesta en su instinto, cristalizamos en palabra y pensamiento. Nada más que maneras expresan lo distinto.

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Cuando estés vieja y gris y llena de sueño, Y cabeceando junto al fuego, tomes este libro, Y leas lentamente, y sueñes con la mirada suave Que tus ojos un día tuvieron, y con sus profundas sombras; Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia, Y amaron tu belleza con amor falso o verdadero, Pero un hombre amó tu alma peregrina, Y amó los dolores de tu rostro que cambiaba; E inclinándote

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-74877322283819073552010-10-19T02:25:00.001-03:002010-10-19T02:33:25.846-03:00

You told me that I was an angel / show me the way Billie Holliday Para Guadalupe ¡Oh! ¡Ah! A la memoria de Sophie Podolski Sabés / tenemos que construir muchos panales juntos & aprender a hablar con los insectos / & grabarnos la flor de loto de tatuajes: La mente engaña/ yo soy 1 cuerpo Voy a hacer algo/ que nadie puede hacer por mí Sabés / que tenemos que fundar 1 nueva guillotina

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-78906809594058243172010-10-13T17:58:00.000-03:002010-10-13T17:58:05.057-03:00

Lo mejor del tiempo y del espacio es mío, del tiempo y del espacio que nunca se han medido, del tiempo y del espacio que nadie medirá. Marcho por un camino perpetuo. (Escuchadme todos). Mis señas son un capote de lluvia, zapatos recios y un báculo que he cortado en el bosque. Ningún amigo mío se sentará en mi silla. Yo no tengo silla, ni iglesia, ni filosofía; yo no conduzco a los hombres ni al

Santos Vegahttp://www.blogger.com/profile/06539242610387916601noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5087043679235805262.post-24433775811129359792010-10-04T00:54:00.002-03:002010-10-04T00:54:53.113-03:00

La entrada al sueño es como un objeto que se escapa de nuestras manos. Despertar es el intento de alcanzarlo antes de caer al suelo.

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